只要一想到往后的每一天，从此刻到死亡，每天睁眼闭眼，这个人都在自己身边，幸福感和愉悦感就会无限膨胀。
手机铃声突兀的响起，南宫泽听见不是自己的铃声，就说：“炎哥，你手机响了。”
“嗯，闹钟。”牧炎依旧搂着他不撒手。
“什么闹钟？”南宫泽抬头看着他。
“提醒我该吃药了。”牧炎声音很轻，却带着一丝刻意的漫不经心，“可我不想吃。”
“那怎么行？”南宫泽翻身坐到一边，视线在病房里转了一圈，没看到药便问：“是心脏维稳的药，还是……”
他顿住了，后半句卡在喉咙里——治疗精神病的药？
“精神病”三个字像是一块冰，沉甸甸地压在他的心口。
这三个字说出口，不是怕伤到牧炎，而是南宫泽突然意识到，一旦把它说出来，就像给某种模糊的东西下了定义，把那层脆弱的遮掩彻底掀开。
牧炎跟着坐起来，摸过手机关了闹钟，偏头看着他，唇角勾出一个有些自嘲的弧度：“你是想问，是不是治脑子的药，对吧？”
他说得很直接，语气里带着一点笑，却让人听不出是轻松还是无奈：“阿泽，其实你不用拐弯抹角，我自己也知道，这玩意儿吃多了，人会变得迟钝。”
南宫泽皱紧眉盯着他晦涩不明的脸，心里涌上复杂的情绪，心疼、无力，还有一点慌乱。
他想安慰，却又不知从何说起，只能伸手用力抓住牧炎的手，低声道：“不想吃我们就不吃。”
“不吃不行的，不吃会更严重。”
牧炎摇了摇头，捏着他手的指尖慢慢收紧，眼里带着轻松的笑，声音却低得几乎要融进空气里：“其实很多时候，我宁愿清醒的疼着，也不想让自己最后变成一个没有思想，没有灵魂的空壳子。”
南宫泽的手微微一颤，他忽然觉得，自己面对的不是一个简单的病和药的问题，而是牧炎在自我和治疗之间的挣扎。
那是一种比病痛更难触碰的孤独，是一种尊严和体面都会被无情剥夺的荒芜。
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